（指尖掐著半截燃盡的煙，煙灰落攤的稿紙，暈片墨漬。

抬眼，眼底帶著紅血絲，卻亮得嚇）封？

他們過是怕我把那層遮羞布扯來，露了底的爛瘡罷了。

你以為那些懸疑故事的密室、兇案、完犯罪，的是我坐屋瞎編的？

是。

是有哭著喊著把相塞到我，是深那些帶著血腥味的匿名信，是太間閃而過的詭異腳印。

我寫的是故事，是那些被摁進泥、喊出聲的，想說的話。

他們斷我的出版路，封我的社交賬號，甚至半往我家門潑紅油漆——有用嗎？

（突然低笑聲，把煙頭摁滅次紙杯，拿起筆紙唰唰寫）我把稿子拆碎片，發(fā)犄角旮旯的論壇；我把相揉進段子，讓聽播客的笑著笑著就愣了；我甚至市擺攤，把打印出來的故事裝訂冊，塊本，賣給班的打工、學的學生。

他們能封我的名字，封住我筆的字；能我的賬號，了的疑。

就像個月那個“意墜樓”的工程師，就像年前那個消失雨的打工妹——這些事兒，總得有記著，總得有說出來。

（筆尖頓住，抬頭你，眼銳如刀）你以為我負隅頑抗是為了什么？

為了稿費？

為了名氣？

是為了那些被掩蓋的相，總有能曬到底。

是為了讓那些藏暗處的知道——只要還有支筆，沓紙，他們就別想睡得安穩(wěn)。

（又低頭寫字，聲音輕得像呢喃，卻帶著斤重的力道）我寫，就有。

有，就有光。

章（我摩挲著指節(jié)的薄繭，指尖還沾著昨未干的墨漬，面前攤著的稿紙，標題被劃掉了次，后只留兩個字：骨瓷。

盯著那兩個字，我喉結(jié)滾了滾——這趟渾水，明明個月前就該抽身的，可那尊偶，偏生勾著我，讓我裝聾作啞。

）我是城郊廢品站找到那尊骨瓷偶的。

它被埋堆生銹的鐵絲和碎玻璃，得晃眼，像從墳刨出來的月光。

偶的臉是典型的維多期的鵝蛋臉，唇描得淡，淡得像沒沾過血，睫是用細的瓷絲勾勒的，根根明，卻脆得仿佛碰就斷。

扎眼的是它的右食指，缺了截，斷處整，像是被硬生生掰斷，瓷釉剝落的地方，隱隱露出泛的骨粉質(zhì)地。

我指尖剛觸去，就打了個寒顫——那涼意，是瓷器的冷，是浸到骨頭的冰，帶著點說清道明的腥氣。

廢品站的王叼著煙，瞥了眼：“這玩意兒邪，前兒個收廢品的陳從個倒閉的標本館拉來的，說是什么‘死亡藝術(shù)’展品?！?br>
我咯噔，指尖攥得發(fā)緊。

個月前，我還頂著懸疑說家的名頭，靠寫那些扒爛瘡的故事糊，首到篇揭露“死亡藝術(shù)展”幕的紀實說被架，出版社解約，賬號封——他們說我“播良導向”，可他們沒說，那些被展品的“愿捐贈遺”，根本是從市來的孤魂。

這尊偶，怕就是那些孤魂的個。

“這西，你要是要，塊拿走?！?br>
王彈了彈煙灰，煙灰落偶的裙擺，留個灰的印子，“就是別晚擺出來，陳說，他拉貨那，見館的往瓷窯扔骨頭，花花的，跟剁的排骨似的。”

塊，我走了這尊帶著血腥味的偶，也走了個沒說出的相。

抱著它走回出租屋的路，我總覺得它發(fā)燙，隔著布袋子，貼我，像顆跳起來的臟。

我暗罵己犯賤——都被封了，還管什么相？

可那斷指的觸感，總我指尖晃，揮之去。