酆都主隕落八年忌，血雨淋透歸墟界碑。

我著那盞他留的殘燈，守這座死墓前。

京卻派官來“清繳余孽”。

他們用蝕骨釘刺穿我琵琶骨，碑青苔突然剝落。

露出主親刻的字：“吾妻溟，歸期未定，莫等。”

殘燈驟然亮，映出我腕間與他同源的混沌力。

身后來界碑碎裂的聲音——“誰告訴你，本座死了？”

---朔風，是酆都冥土恒的嘆息。

它卷著細碎如骨粉的塵埃，休止地刮過這片被界遺忘的角落。

目之所及，是凝固的死寂——墨的冥巖鋪展荒原，直延伸到盡頭那片沉郁如鐵、涌著祥泡沫的歸墟之。

空是渾濁的絳紫，低低壓歸墟墨浪之，沉重得令窒息，仿佛隨徹底塌陷，將這方死地連同其可能潛藏的恐怖，同碾碎、埋葬，抹去后點存的痕跡。

間這失去了流動的意義，只剩歸墟浪拍打界岸的調回響，如同亙古的跳，緩慢，沉重，帶著腐朽的潮氣。

今，是八個跳。

是“酆都主”沉眠于這片歸墟絕域，整整八年的忌。

京，那座懸浮于重、瓊樓宇繞、仙終絕的至庭，早已將“酆都”二字連同與之相關的所有跡、名、甚至絲說，從煌煌史徹底剜去，列為可言、可想、可觸碰的忌。

律森嚴，違者打入間，魂劫。

八年光，足夠讓個曾經執(zhí)掌幽冥、震懾萬鬼的主之名，刻意的遺忘與冰冷的恐懼，徹底化作飄散的飛灰。

只有這酆都冥土與歸墟之的交界處，還固執(zhí)地矗立著座孤碑。

沒有宏偉的殿拱衛(wèi)，沒有莊嚴肅穆的祭壇，甚至連塊刻著尊號名諱的墓碑都沒有。

只有方由歸墟底沉冷的“鎮(zhèn)魂墨”雕鑿而的界碑，條粗粛而沉默，碑爬滿了深青近的苔蘚，像地凸起的塊傷疤，又像枚深深楔入死亡邊界、兀肯消逝的印記。

碑身正面，只余片被光和濕冷苔蘚覆蓋的模糊。

碑前，立著個身。

身洗得發(fā)、辨出原本顏的舊布袍，裹著頎長而過瘦削